Esto... pibe, ¿viste?

- Tía, tía, tía... que me ha vuelto a llamar el pesado aquel que conocí en la speed date de mayo.
- A ver, Maripaz, refréscame la memoria, que con tanto ajetreo sentimental, ya no sé de quién me hablas. Vas a speed date mensual, así que tú dirás si no es pa liarse...
- Que sí, mujer. El "mafioso". ¿Lo recuerdas?
- ¿El que consiguió tu móvil sobornando a la organización?
- El mío y el de las otras 24 participantes, sí. Ese.
- ¡Qué miedo! ¿Y qué quiere?
- Pues que quedemos, dice. Y ya no sé qué excusa ponerle. La semana pasada fueron unas anginas mal curadas y la anterior un viaje ineludible. Hoy me ha pillado tan "en blanco", que no he estado rápida.
- ¿Que no has estado rápida? ¿Tú? ¿La speedy-González de la cuadrilla? ¿La única capaz de responder a la vez un e-mail, un fax y una videoconferencia? No te creo...
- Que sí, que sí. Que le he confundido con otro y he empezado tonteando, así que cuando me he "caído del guindo", ya era demasiado tarde. El muy ladino me ha llamado con número oculto y ha modificado un poco la voz. Eso, unido a mi "hambre lobuna" y mi emoción descontrolada, ha sido el caldo de cultivo ideal. He caído cual pichona en la trampa...
- Ya... ¿y con quién dices que le has confundido al principio?
- Ehhh... es igual. No le conoces.
- Vaya... ¿pero quién es?
- Uno cualquiera.
- ¿Uno cualquiera... pero cuál?
- ¿Qué quieres? ¿Un nombre?
- Bueno, pues sí. Un nombre estaría bien para empezar...
- Ehhh... Bruno. Se llama Bruno.
- ¿Bruno?
- Sí. Bruno. Ya te he dicho que no le conoces.
- Bruno... ¿dónde he oído yo ese nombre...?
- Nidea. Anda, tira pa la calle, que todavía nos cierran la panadería.

La veo pelearse con la puerta del portal, en un claro intento por tapar algo que debe de haber a su espalda. Como si no la conociera...

- Uy, Maripaz, creo que se te ha caído algo del bolso.
- ¿A mí? ¿Qué es...?
- No sé. Parecía un billetito...

Aprovecho la coyuntura y la rodeo mientras se lanza hacia el felpudo de entrada en busca de un papelito inexistente. A mí me va a pillar esta...

Y allí, justo en la segunda línea de buzones, aparece lo que tanto me sonaba y no ubicaba:

Doctor Bruno Gutiérrez
Psicoanalista

- No puede ser...- me sale sin querer, es inevitable. Maripaz me mira desde la altura de mis rodillas con cara de cordero degollado. Tiene las rodillas hincadas en el duro mármol y las manos metidas en el bolso, comprobando que no le falte nada. Todavía no se ha dado cuenta de mi descubrimiento.
- ¿No puede ser qué? ¿No puede ser un billete lo que se me ha caído o no puede ser cierto que me esté dejando las piernas desolladas porque mi vecina del alma no me echa un cable?
- No. Que no puede ser verdad que te estés tirando al argentino del 2º B.
- ¿Yooooo? ¿Al argentino del segundobéééé? ¿Tirármelooo?
- Maripaz: déjalo ya. No soy tu madre. No tienes que negarme tres veces. Sé adulta y reconoce las cosas por una vez.
- Es que... me ponía esos ojitos tiernos en el ascensor... y...
- ¿Y del ascensor pasasteis directamente al catre, no?
- Al diván.
- ¿Al desván?
- ¡Que no! ¡Que le pedí hora!
- ¿Que le pediste la hora?
- Nooo... mira que eres dura de mollera... ¡Le pedí hora! ¡En su consulta! ¡Como psicoanalista, so melona!
- Pero Maripaz, ¿a ti para qué te hace falta un psicoanalista, con lo claras que tienes las cosas?
- Pues está "cristalino" para qué me hacía falta. Para descubrir el significado de mis sueños, llevar a cabo mis fantasías y que no me quede nada reprimido en el inconsciente.
- Acabáramos. ¿Y te ha funcionado?
- Rotundamente sí.
- ¿Te lo ha curado todo en tan poco tiempo?
- Es que no hay como una buena "terapia de choque"...-me dice guiñándome un ojo.
- Ya... y el "choque" te lo ha metido...
- ... tres veces al día, sí. Mano de santo...

No, si argentino tenía que ser...
Aunque a mí, lo de llamarle "santo" me parece excesivo, ¿no?