Incapaz de decidir...

Ya empiezo a pensar en las vacaciones de verano. Cuando el frío y la nieve me dejan tal grado de aturdimiento cerebral que necesito evadirme, me pongo a pensar en cocoteros y playas desérticas y me emociono toda yo. Y es que éste está siendo uno de los inviernos más largos de mi vida. Necesito pensar en el calorcito y los rebujitos.

He entrado disimuladamente a la agencia de viajes de la esquina (sí, ya, disimuladamente, como si entrara gente a cascoporro en los tiempos que corren, no veas cómo me han mirado, como la “loca” que viene a contratar un viaje) y he afanado un par de catálogos. Sólo dos. Que tampoco es cuestión de fardar ante el personal…

Al principio, me tiraba más el rollo infantil y juvenil, así que he empezado a mirar los viajes a Disneyland París, por los niños más que nada. Pero, al poco de empezar a leer, me ha venido a la cabeza una noticia de hace meses. No sé si la recordaréis. Decía algo así como que “Disney condena una orgía ratonil en su parque de París”. Uyyy, me he dicho a mí misma, como mis niños se encuentren en mitad del parque a las ardillas Chip y Chop montándoselo con Goofy, o a Peter Pan dándole por-donde-te-digo a Winnie the Pooh, creo que los habré desgraciado de por vida. Quita, quita. No quiero eso sobre mi conciencia. Descartado.

Entonces, me he lanzado al tema cruceros, porque me han parecido baratitos. Pero al poco rato, en la tele, he visto a un grupillo de personas, confiadas ellas, arrolladas por una ola gigante mientras comían tranquilamente en el buffet-todo-incluido de un trasatlántico y se me han puesto los pelos como escarpias. Con razón les han puesto este precio en el catálogo. Nada, nada. Uno menos. A ver qué se te ocurre, aguililla.

Bien. Algo habrá. Sólo hay que buscar concienzudamente entre las páginas del folleto. Veamos. Haiti, descartado. Chile, descartado. ¿Nos vamos a Estados Unidos? Pues tampoco, que no me apetece un bledo tener que pasar por el escáner ese que te deja en bolas ante el funcionario de turno. Eso, quizás, después de un régimen bestial y una mini-lipo, pero, hoy por hoy, no. Descartado también. ¿A que acabamos en Las Canarias, pa variar? A ver, tranquila, que tiene que haber algo…

Ha de ser un destino apto para chavales. Vamos, que no me los veo comiendo dátiles en Túnez ni cuscús en Argelia. Que no sea muy caro… Japón, descartado. Qué coño, todo Asia y Oceanía descartados. ¿Qué me queda? Hmmm… ¿viajecito en coche por Francia? No, no, que me toca conducir a mí y las vacaciones se me convierten en trabajo-a-destajo. Ni hablar. ¿Italia? Pues tampoco, porque cada vez que pongo un pie en Italia cojo un mínimo de 4 kilos sólo por respirar. Hay palabras que no puedo pronunciar, porque el mero hecho de verbalizarlas me provoca un subidón-basculero de no te menees. Una de ellas es “Italia”. La otra es “Navidad”. Descartado.

Bueno, ya tenemos claro lo que no queremos. A veces, se llega al destino por los vericuetos más insospechados. No hay que desesperar.

¿Burundi? ¿Chernobil? ¿Mogadiscio? ¿Es que no soy capaz de encontrar un sitio confiable? Esto se me está yendo de las manos. Creo que mejor lo dejo para otro día que esté más inspirada.

Vuelvo a la cruda realidad. Me pongo los guantes, la bufanda, cojo el paraguas y borro al momento de mi cabeza los cocoteros y los rebujitos.

¡Qué pereza! Si, en el fondo, a mí la playa no me gusta, para qué me complico.
Es el consuelo de los indecisos…